Когда мысли укладываешь в строчки, они обретают не только форму и смысл, они становятся понятнее и яснее...
Понятнее в своей легкомысленности...
Ясней в своей неправоте...
Ты пишешь... перечитываешь... Перечитываешь,..перечитываешь, и вдруг осознаешь, какую бредятину несешь... Даже немного страшно становится, что это ты, что это ТВОИ мысли... Что ты, закрыв глаза, шагаешь в пропасть...
Сама...
Ничто не толкает, никто не настаивает... Ты сама... взрослая, давно-давно выросшая из детского романтизма и веры в сказки... Благополучная, - по полкам все, лучше, чем у других, практически идеально... Умная... ты даже веришь в это сама...
Да и вообще положительная и кичащаяся своей благонадежностью, с закрытыми глазами шагаешь в никуда...Ты вдруг поверила, что там, над пропастью, можно раскинуть так долго недвижимые крыла... Что есть еще и время и возможность вспомнить, что такое ветер, приторно сладкий, бьющий наотмашь, а после ласково гладящий щеку...
И грудь переполняет восторг... И, кажется, что пропасть- путь в бескрайнее небо... И это благо, что есть мысли, те, что укладываются в строки, а то недолго и разбиться...